Es el tiempo de la poda
al final del invierno
de los troncos
las sierras desprenden polvo aletargado
y el aire se llena de maderas
flotan en el canto antiguo de las hachas
porque no tenemos renaceres
Parece que el barrio late
mientras se derrumban las arquitecturas
de los árboles más viejos
Fiesta callada de los desmembramientos
sacrificio
que menos convoca a los brotes
que a los hombres cuyos brazos
no deben caer como las ramas
porque no tenemos renaceres
Los árboles despiertan ya han bebido
de las aguas buenas del Leteo
asisten a su mutilación y nos abrazan
con músculos leñosos paternales
como madres cuando el hijo
despierta con el pubis florecido
porque no tenemos renaceres
A la caída del sol
saben a pino los mates
y a eucaliptos la boca de las niñas
que asoman sus primeras yemas
Hay que librar de muerte el tiempo que regresa
el tiempo hay que podar para que broten
los pechos de las jóvenes los frutos
azorados de la primavera
el sabio sudor de los padres
y la algarabía zumbadora de los niños
Porque no tenemos renaceres
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