Era escarcha la mañana aquella

fría como la impavidez de los finales

como el silencio de los idos era

y nosotros estábamos callados

(Blancas mañanas con colmillos

nos trituraban despacio antes de engullirnos)

Aquella

con los pies mal abrigados por las zapatillas         

de lona que fue azul y ya era gris          

(como los días de llovizna y niebla)

era real como el borde de un abismo

el frío duro de su nitidez

nos decía algo

sobre la interrupción de todo

Después de la lluvia

el viento devolvía el mundo conocido

lo traía en sus brazos como un recién nacido

y cuando se calmó cayó por la quietud

que la llamaba

                      la helada          

                      blanca

                      que pisábamos dolientes

¿No tenían algo de agonía nuestros dedos ateridos

y no nos deshojábamos en cada expiración

si es que en verdad dábamos pasos?

O  éramos cristales soñadores

que deseaban movimiento y duración

donde sólo había frío y la mañana

era  un ensayo del acabamiento

una mañana última o primera

sosteniéndonos por debajo de los brazos

postreros y flamantes de lo inmóvil

Sin embargo

hablaba de la escarcha y su mudez tonante

y del dolor de nuestros pies

y de la perfección del día

un movimiento leve que derrite el hielo

que hace susurrar de nuevo al viento

y nos lleva atravesando el aire

sobre la tierra dura

bocaditos de nada para el día