Espera

Es en lo que queda

suspendido

es en el vértigo de la espera

que andamos, amiga,

con nuestras manos en el aire

de las caricias vacías

y  el aliento contenido que se alarga

que se alarga

y no nos deja sin embargo sin latidos

Porque las horas se desovillan

y no nos tienen en mucho

y nos quemamos solos

sin dar ni luz ni nada

soplados por el viento de esas horas

y nuestro propio aliento

que remolinea en el pecho

como el agua que se va por las rejillas

y se retroalimenta

¿Vendrá lo que esperamos como vienen

la primavera el otoño los tiempos intermedios

esas promesas sutiles de continuidad

esas hebras apenas sutiles

con las que  atamos a los días cada arista nuestra?

¿Vendrá

y que rodemos

fluidos como una dilatada expiración

que arroje el veneno de la espera?

Quizá, mi amiga, el movimiento

quieto y doloroso de aguardar

no lo atenúen nuestras manos juntas

ni lo hagan menos hondo nuestras miradas tristes

quizá

sea de esos gestos que la espera se alimenta

para herir de precisión

los huecos que todavía no llenamos