Esos niños en la vereda

con las palmas tendidas

silabean el frío

que no entibian el sol ni los veranos

Sus inviernos intestinos

donde hibernan las yemas de unas ramas

que no conocen octubres

se aprietan sin reparo unos contra otros

mientras sopla

el viento glacial formado en las cavernas

de vidas respetables

En las puntas de sus dedos

¿duermen aún las frutas de algún día?

Dentro de las grietas de su piel

hay promesas exhaustas de pimpollos

Consideremos pues recrear el mundo

pisar fertilidad

bajo praderas de niños florecidos

para que esos paisajes helados

reciten los salmos del anhelo, amiga valerosa

Pero si la palabra y la imaginación

exhiben el confín de sus reales

abracemos con los niños el invierno, amiga estoica

el frío que conserva hasta que mata