Se esconden, en algún lado, los recuerdos. A veces tienen cuerpo, densidad. Es un anillo heredado, un libro perdido, una flor que no obsequiamos. Entra el sol por la gran boca, pero no ayuda a nuestra búsqueda. El sol se complace en tentar inútilmente con su claridad que no revela nada. Mientras tanto, los ojos aprenden a no fiarse de la luz, a cerrarse y a pensar que los recuerdos, si materiales o no, son tributarios de otras maneras de ver, están atados a ellas, como afluentes de un gran río, invisibles como sutiles hebras transparentes. A pescarlos, a eso vamos.